lunes, 7 de septiembre de 2009

El buscador por Paulo Coelho

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador...


Un buscador es alguien que busca, no necesariamente encuentra, tampoco es alguien que necesariamente sabe que es lo que esta buscando, es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.


Un día el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Camir, él había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de si mismo, así que , dejo todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, allá a lo lejos, divisó Camir, un poco antes de llegar al pueblo una colina a la derecha del sendero le llamo la atención, estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles pájaros y flores encantadores, la rodeaba por completo una valla pequeña de madera lustrada, la pequeña portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquel lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar entre los árboles. Dejo que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de ese paraíso multicolor, sus ojos eran los de un buscador y quizás por eso descubrió sobre una de sus piedras aquella inscripción, Abdul Tarek , vivió 8 años seis meses dos semanas y tres días.


Se sobrecogió un poco al darse cuanta que esa piedra no era solamente una piedra, era una lapida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar. Miro a su alrededor. El hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenia una inscripción, se acerco a leerla decía, Yamir kalib , vivió cinco años , ocho meses y tres semanas. El buscador se sintió terriblemente conmocionado, este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba.


Una por una empezó a leer las lapidas, todas tenían inscripciones similares, un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo conecto con el espanto fue comprobar que el que mas tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años.embargado por un dolor terrible se sentó y lloro.El cuidador del cementerio que pasaba por ahí, se acerco, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le pregunto si lloraba por algún familiar.-ningún familiar -


dijo el buscador- ¿qué pasa en este pueblo? ¿ que cosa tan terrible hay en esta ciudad?


Porque tantos niños muertos enterrados en este lugar, cual es la horrible maldición que pesa sobre esta gente que los ha obligado a construir un cementerio para chicos?.


El anciano se sonrió... -puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre, le contare: cuando un joven cumple los quince años en este pueblo, sus padres le regalan una libreta ,como esta que tengo aquí colgando del cuello, ve?;


y es tradición entre nosotros que a partir de allí cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre su libreta y anota en ella, a la izquierda que fue lo disfrutado, a la derecha cuanto tiempo duro el gozo, conoció a su novia y se enamoro de ella,


cuanto tiempo duro esta pasión enorme y el placer de conocerla?, ¿una semana? ¿dos? , ¿tres semanas y media? ¿y después...? La emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso, ¿cuanto duro?, ¿ el minuto y medio del beso, dos días, una semana?, y el embarazo o el nacimiento del primer hijo, y el casamiento de los amigos, y el viaje mas deseado, y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano, ¿cuanto tiempo duro el disfrutar de estas situaciones?, ¿horas?, ¿días?, así vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos intensamente......cada momento.Así cuando alguien se muere , es nuestra costumbre agarrar su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, escribirlo sobre su tumba, porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido...


Y quiera Dios que la libreta de cada uno de nosotros, sume, al final de nuestras vidas, muchos años!...



5 comentarios:

  1. En eso estamos, María, escribiendo en esa libreta de sueños interminable.
    Bella historia. Me alegro de verte por aquí.
    Un cordial saludo.

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  2. Muchisimas Gracias Rosa, iremos compartiendo sueños :)
    Un abrazo

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  3. Si concentrásemos el verdadero tiempo vivido incluiría a demás de los "gozos" los "desalientos". Sabemos el valor de estar "dichoso" porque conocemos lo que lastima estar "afligido"

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